UNA VÍCTIMA DESPIDE AL CHACAL

 

Quiero compartir con Uds. estas líneas de despedida escritas por alguien que sufrió en carne propia al genocida Bussi. Ahora que la vejez y la muerte "humanizan" a estos asesinos con cuentas en Suiza, viene bien tener presente, para siempre, la verdadera historia:

"...aclaro que de este tipo de cosas por lo general no hablo y menos escribo, pero en este momento no soy partidario del silencio, ni del respeto, porque a los asesinos hijos de puta no se los respeta, ni se les guarda silencio. En este momento estoy prisionero de un deseo, muchos años latente y en parte reparado (con los recientes juicios a los genocidas). Deseo que tampoco es venganza, sino un deseo de justicia post mortem -supersticioso quizás-, o dogmático tal vez, que se aferra a la creencia de que después de la muerte nos espera otra vida o si se quiere (para algunos) es el momento en que se corporiza la justicia divina y el reencuentro cara a cara con aquellos que matamos o dañamos. Es el momento en que esos seres humanos, convertidos en sombras anónimas indignamente asesinadas, luego de un atroz martirio e indefensión, metafóricamente cobran vida nuevamente y comienzan a poner las cosas en su lugar, ejerciendo por sí mismos la justicia y el derecho a defenderse que se les negó. Y desde lo más profundo de mi corazón, mi deseo es que en el mismo momento de su agonía, el águila agazapada, el dolor insoportable y la rabia contenida de los desaparecidos, de los torturados y de los asesinados vilmente y a mansalva en los campos clandestinos de detención, comiencen a desgarrarle las tripas -por toda la eternidad- a este hijo de puta y a todos los demás asesinos de lesa humanidad que se van muriendo. Mi deseo es que ningún manto de piedad lo acoja, que tampoco la muerte sea alivio de su enfermedad y menos el principio del olvido, pues el momento de su verdad llegó. Y ojalá que sus víctimas inermes, algunas niñas (como Ana Cristina Corral, de apenas 16 años), otros muy jóvenes, como nuestros añorados cumpas del colegio o de los simples ciudadanos, que sádicamente asesinó, emerjan de esa oscuridad prematura a la que los condenó y sean los supremos jueces de su juicio final. Que sus manos les desgarren su carne, que sus gritos lo enloquezcan y que sus rabias lo persigan más allá de la vida. Que las torturas que padecieron, sea su dolor sin alivio y que el sufrimiento que infligió a toda una generación, sea su martirio y se prolongue para siempre en lo más profundo del averno. 

Ese es mi deseo. Porque es muy difícil echar al olvido los gritos desgarrados que escuchaba día y noche, la radio a todo volumen, la venda en los ojos, la mordaza en la boca, el alambre en las manos, el espanto cotidiano, el miedo infinito y la degradación física y moral a la que fui sometido, después de haber estado detenido y torturado por Albornoz y Arrechea, junto a esa patota infame que los acompañaban, en particular ese hijo de puta inenarrable que fue el cordobés De Cándido, vecino de mi barrio, por otra parte. Ese mismo que se apropió de la casa de la familia Coronel, secuestrada y asesinada. No sé si te acordarás, pero viví mi propio infierno desde fines del '75 hasta 1982, en la jetatura primero, después en Villa Urquiza y luego en Rawson y Resistencia. Por ahí vi desfilar mucha gente, que después del golpe desapareció, incluso compartimos unos breves días con (...) en la Jefatura (lo que se conoce como el campo de concentración El Campito) en Diciembre del '75, antes de las fiestas. Después no lo ví más -no sé si se fue en libertad o lo trasladaron- y por una cosa u otra, nunca tuvimos la oportundad de hablar de esa temporada en el infierno, parafraseando a Rimbaud, que me marcó la vida para siempre...".